Cadáver exquisito

Esperar tiene varios significados, recuerdo el tango cuando Gardel canta que fumar es un placer y lo recuerdo ahora mientras escribo.

Retornando al viejo cuento, que creativo, el desperdicio de las almas que no cesan, como las musas poco producidas que no coincidieron a cantar.

Recuerdo los duelos, las personas que se juegan la vida en una discordia, pero también está el duelo de la muerte, y muchas muertes pueden ser no solo físicas sino espirituales.

Ni almas inútiles ni cuerpos desperdiciados en poder ser solo seres humanos en busca de la nota silenciosa que de cuenta de la perfección de la inspiración inútil del cadáver al que siempre se pertenece.

Hay quien dice  con Lavoe a ritmo de salsa y ron que todo tiene su final, pero ahora sé que nada realmente se termina, como la copa luego de la borrachera o la canción que vuelve con las olas.

No existen ya ni habrán‚ kadabras ni hechizos para la bruja del amante cuento, sordidamente de la bruja sin compasión, sin precedentes.

Y el cadáver exquisito como en aquella canción de Fito, ahora que lo pienso, puedo recordar cada canción como una bala que se dispara sin conocer muchas veces su destino.

Bebo lento, te disfruto rápido, sin miedo a perder por que siempre he perdido, es solo una bocanada de aire más...

¿La luz o la media luz? Yo elijo la penumbra donde el insomnio recupera y acecha como los animales nocturnos en búsqueda de su presa.

Ni comienza ni termina, como el fulgor de la llama‚ como el comienzo del fin, del infinito caos de pertenecer a la nada... No hay más papel!

La noche tiene sus misterios, tras la medianoche puede estar el fin o el comienzo, o la visión del futuro que se pierde en el alcohol o el sueño.

No necesito escucharte siempre, ni que pertenezcas al soundtrack de mi vida, necesito necesitarte, como todas las damas tristes de horizontes extraños, necesito recordar‚ escribirme en la sangre de tus sueños.

Anoche no dormí, pensaba en Berkeley y su duda de la realidad, como si esto fuera un sueño, o que el ayer real e ideal fueran el mismo, porque no puedo encontrar su diferencia entre la nicotina y las pastillas que roban el sueño.

Los placeres de los ojos, de las verdes y misteriosas miradas, me recuerdan que el mundo está abierto al universo de las brujas y su inmenso poder...

Alguna vez las armónicas sonaron al ritmo del blues y del desengaño, tantas notas. La letra que se escribe eliminando o creando, creo que estas cosas siempre me sacan una que otra risa.

Ya no importa nada. Ni el peso de los cuerpos, ni la palma de tus manos. Ya no importa si estás o si vendrás, no tengo al pendiente de tu vida, ni siquiera la mía. Las olas solo van y vienen.

¿Qué es el recuerdo de las cosas frente al recuerdo de la fantasía?. Yo pienso que nada, son solo caminos que creamos. Mira el cielo o la lluvia, pero caer en su magia en el contacto de la realidad única y perdida en el momento, es de cierta forma el aprendizaje del olvido y el encuentro con la ilusión.

La tierra a diferencia de todos descubría una forma rara de vivir. O silvo o metralleta nos envolvemos en la última de las espirales, para vivir en el borde, para conjugarnos en el verbo como en el placer, para incomodarnos mutuamente, solo vuelve.

Yo pienso que escribo o imagino, por que es lo mejor que puedo hacer de mi vida, a veces hay el encantamiento de los nombres y las imágenes, creo que es mejor así.

Debo dejar de temblar en la comisura de tu nombre en mi boca, debo dejar de olvidar, debo encontrar lo importante, para dejar de lado lo imposible.

¿Cuánto durará la paz? Si la paz y la claridad son amantes oportunas que me recuerdan el viejo camino, pero que iluminan el nuevo. ¿ o si solo esto es la entrada al túnel o su salida? Supongo que son lo mismo después de todo.

No viviré lo ya vivido, ni recordaré lo que pertenece al olvido, me considero constelación única en la propia pertenencia, te recuerdo que no vivo... yo huyo.

Hay un continuo de palabras que pueden juntarse, como en los poemas que crean algo a través del tiempo, así no se las escuche, están todas las cosas y el momento. Creo que puede ser algo que resulta entre su propia música, algo hermoso.

Lo que no es deseable en el punto del encuentro es lo que no está inmerso en tu universo perfecto, ya no hablo de la nada y el todo, los silogismos lógicos me invaden, ego = karma = vida.

Existen tantas cosas que se pierden entre las palabras, los nombres y el alcohol, entre el rock y el canto, entre el baile y el momento, si existiera alguna forma de sostenerlas o de morir en el momento más allá de la alegría, lo aceptaría.

Fuego como cambio, aire para vivir, agua para nacer y tierra para plantar, música para recordar, biela para volver a penar. Recordatorio de vida. Solo para volver a vivir...

Entre cervezas y cigarrillos...

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